Così metteva in fila i suoi dolori, ordinati come gocce di sangue freddo sulla lama dopo un taglio, e sparava, sparava a quei dolori come se uccidesse, dentro di lei , sparava quei dolori come si spara all’assassino di un padre o di una madre. Ma lei era figlia di se stessa, si era cresciuta da sola, e da sola sapeva rinascere, era l’arma di se stessa, era il colpo che ammazzava il dolore prima che diventasse importante.