storyteller84

Oltre l'est, il sole. Oltre l'ovest, il mare. E nel mezzo, tra l'est e l'ovest, la sete del viaggiatore, che non mi dà pace...
                                                         Gerald Gould

Floribert da un pezzo non poetava più.
Quando, allorchè il vento di ponente passava soffiando sul fiume e sul giallo Ried, egli stava ad osservare i monti azzurri e l'andare delle nuvole, e quando, la sera, sentiva oscillare nel buio gli alti alberi del vetusto parco, pensava a lunghi poemi che però non avevano parole, e mai avrebbero potuto essere messi su carta.
Queste sue composizioni, Floribert non poteva nè dirle nè cantarle, appunto perchè erano senza parole, ma a volte, soprattutto la sera, le sognava e le sentiva, ed in tali sogni del poeta albergavano una bellezza ed una grazia che invano si cercherebbero nelle cose concrete...
                                                                                    H. Hesse