Io sono colpevole delle persone mandate a finire, di quelle fatte fuggire, di quelle ignorate, io sono colpevole dei diritti calpestati dei miei fratelli  minori, maggiori, pari umani soltanto di nome, il gene tagliato col sale. Io sono colpevole di comprare il mio giorno e barattare il secondo di accontentarmi del mio posto nel mondo,di tenermelo stretto da chi lo vorrebbe rubare coi denti e col gomito; io sono colpevole di scarsa ragione, di molta arroganza che sposo alla ragione del peccato di remissione.

Qualcuno ha detto che nessun uomo è un'isola, allora la mia acqua bagna anche te.

Che dire dei nostri figli, dei nostri giovani,
nelle briglie della vita le generazioni sono
come la messe di un momento.
Esse per volontà misteriosa della provvidenza
sorgono, maturano e cadono, altre seguono.
Così la nostra stirpe sventata cresce, si agita,
tutta in fermento, e spinge alla tomba gli avi.
Verrà anche il nostro tempo,
e i nostri eredi, nell’ora assegnata,
cacceranno dal mondo anche noi.
Intanto inebriamoci di essa, di questa lieve vita,
io comprendo la sua nullità, e poco le sono legato,
ho chiuso per sempre le palpebre ai fantasmi,
ma remote speranze turbano il mio cuore,
talvolta mi sarebbe amaro lasciar la vita
senza un’orma appena percettibile.

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Vivo, lavoro, scrivo, non per la gloria,
ma forse vorrei glorificare il mio triste destino,
perché, come un buon amico, mi ricordasse
almeno un’unica voce.
E questa voce toccherà il cuore di qualcuno,
serbata dal destino, la strofa, sillabata da me,
forse non annegherà nel vano,
forse, adulandomi ora,
un futuro ignorantone sentenzierà
sul mio glorioso ritratto, dicendo.
Costui fu un poeta.
Ricevi la mia gratitudine,
adoratore delle pacifiche strofe,
tu cui il ricordo conserverà le mie alate creature,
la cui mano benefica sfiorerà gli allori di un vecchio.