greta.rossogeranio

IL MIO BLOG

"LUMEGGI IN ORO LUCE E OMBRA"

"Allargare le braccia,
superare le nubi delle ciglia e violare gli occhi pieni di lacrime.
Divorare il Sole ipocrita che illumina ogni pensiero seduttore
godere della Natura attraverso gli uomini.
In una scrittura cannibale e sentimentale"

Greta Rossogeranio

Si fermò nel silenzio, guardandosi attorno.
Io percepii la sua tensione, come se a stento reprimesse un capriccio, nell’oscurità dissipata da un unico lampione piazzato nel mezzo della vegetazione rigogliosa.
Tremolante ed affondata nella mezza luce sembrava una creatura aliena.
Rimaneva lì ad assorbirne il chiarore, senza rifletterlo.
Cosa ci faceva fuori a mezzanotte, in abbigliamento da riposo?

L’avevo già incrociata altre volte; sfiorava la quarantina, ma era ancora tonica in un corpo florido e ben scolpito.
Un Dono della Natura e dell’essere naturale.
La delicatezza del suo volto era un segreto che il tempo, invece di intaccare, reggeva alla perfezione, eludendola fuori della legge inflessibile dell’età, come dotata di un’esistenza senza inizio né fine.

La mia immaginazione iniziò prontamente a straripare.
Paragonavo la sua figura simile a bambagia bianca e calda, che lievitava inarcandosi su di un amante celato, che presto l’avrebbe raggiunta.
Per sfibrarsi congiunti in lingue affilate e sibili continui e persistenti.
Vedevo l’eccitazione ricomporsi nell’involucro, per andare a plasmarsi sul ventre tondo e caldo.
Quel tessuto intrecciato che improvvisamente si deflagra per prendere fuoco; ronzando di desiderio a picco sull’attracco; la fusione nel lamento dei sensi e sulla bussola impazzita del cuore, asservito senza nessun impedimento.

Le campane suonarono la tarda notte, mentre il clangore del battaglio seguiva in eco, sino a rallentare, le risonanze che tramavano dall’intimo.
Al bagliore della lanterna, intravedevo il turgore del suo seno che si curvava umido di vampe, come un pendio a sfidare la mano sfiancata e felice che deviava sino il confine delle intuizioni.
Nessuno all’orizzonte..

Forse desiderava riconciliarsi con qualcuno, l’esistente; chi l’aveva trasportata fra turbinolente erezioni e sconvolgenti scoperte delle verità che sussistono sempre, pur rimanendo a distanza, sfocate.
I miei occhi la spiavano dietro funzionali tramezzi, fra velature che merlavano un costante logorio e struggimento per quel corpo sospeso, durante l’attesa.
I limiti modulari della mia curiosità non erano tramontati.

Sapevo che nella vita si era fatta strada da sola, usando sovente l’astuzia per atteggiarsi ad ipotetica vittima. In lacrime, a capo chino, sempiterno masochismo muliebre di chi è soggetto di una trama, per poi persuadere nel gran finale.
Dominare e decidere.

Rientrai per prendere una sigaretta; aspettavo la fine, affacciata sul mistero.
Non mi rimaneva che essere indiscreta.
Con l’accendino ritrovai tra le mani il mio potente talismano per impedire a qualsiasi spirito dalla voce spezzata di scendere con un mantello svolazzante ed abbattersi su qualsiasi caparbia vita.
La mia vetrata era aperta e illuminata sul parco, come appesa ad una cortina lacerata dal mare, nel transito delle nuvole.
Mi preparai una Fata Verde e riuscii sul patio; pochi minuti durò la mia assenza.

La sorpresi stringere forte una testa dai capelli sciolti, con la fronte premuta sul suo petto, i puntini degli occhi fessure chiuse ed assopite in uno strano sorriso mimato. Mentre in aria una giovane demone volteggiava, slanciata ed elegante, con un abito di seta fine scura, indossato con una distinta superbia.
In quell’immagine alata tutto odorava di femminile, tranne il volto adombrato e senza lineamenti.
Capii allora che era l’epilogo della loro attesa, un mutismo assente, non in grado di articolare una parola ed emettere suoni inconsulti.
Rimasi lì ipnotizzata, mentre davanti a me si protendeva un’unica orma.

Improvvisamente si schiarì la storia.
L’aveva incontrata, giovane e consapevole, fra le alghe marine di una battigia solitaria, in uno sfiorito mattino d’autunno.
Coccolata allo stremo nell’orlo di carne, scaldata ed albergata nella sua casa, fu accolta come complemento irrinunciabile.
Ma la creatura cresceva, le sue squame diventavano enormi, solide e pungenti ed imparò a strisciare sui muri della dimora.
Giorno dopo giorno maturò denti affilati, pronti per essere affondati nella sua coscienza, e nella sua carne.

Così Lei iniziò a scansare, sfuggire dalla sua effimera consolazione.
Sentiva i gradini sotto i suoi tacchi, intagliati nel basalto, che salivano in alto, sempre più in alto, dinnanzi ad un muro di cinta senza aperture né crepe.
Tortuosità rampicanti fresche, di un verde cupo, crescevano sulla superficie color ardesia.
Su, su, scalata immensa, fatta di corsa, fatica scoscesa, insormontabile, scabrosa.
Le sponde aguzze la circondavano d’ogni parte, la pietra s’ingigantiva ed appesantiva, diventando minacciosa.
Non vedeva più niente.

Ostinata s’inerpicava su questo tagliere che spezzava i contrasti, finché si accorse di essere arrivata al culmine della salita senza poter riscendere.
Il mare al di sotto era lontanissimo.
Sul bordo i gabbiani bianchi e neri fermi a mezz’aria sull’acqua calma, appena increspata.

Dare o prendere nella reciproca mutilazione, alla ricerca dell’esclusiva libertà che tanto assilla l’animo umano.
Tacquero le antiche risonanze e la notte divenne sgombra.

“Una è caduta” pensai, e l’altra mi stava raccontando che era ancora viva, galoppando con incedere agile, la pelle vellutata, i teneri seni lungo la grande muraglia inondata di acqua salata.

Esponendosi ai pertugi con il respiro ansimante, come edenica draghessa ad abbracciare una nuova donna irrorata di spume marine, silenziosa arpia cacciatrice che increspa e scivola nello strapiombo orlato di seta.

Mentre mi accostavo alla bocca il bicchiere, Lei si girò di scatto e si accorse di me.
Nel lucore del lampione vidi i suoi occhi pesantemente bistrati lampeggiare come spade.

Bevvi l’ultimo goccia di Fata Verde, che mi sussurrava falle e scorci nel mio navigare, puntellato di derive verdeggianti e remote.

L’amore delle donne ha sempre avuto un’attrattiva d’incitamento sofisticato che anticipa elegantemente l’arduo corteggiamento degli uomini.
Ancora oggi loro dragano, dragano come scavatori solitari, per non trovare mai nessun tesoro.
Magari due tranci di cosce in trappola.

…Così la vita scorre ineluttabile al richiamo del mare aperto e nonostante gli ormeggi siano oramai logori e smembrati, la sete di condurre, per me, non si è mai placata.
Con la bussola instabile e fasulla, tutto diventa facile e possibile.
L’approdo è ancora lontano…


© Greta Rossogeranio

Si respira l’aria tremula in una veduta obnubilata; le glabre propaggini richiamano la sindrome morbosa di una fine abrasiva imminente.
La scarmigliata bellezza della lontananza ideale, mi retrocede innanzi.

Mi fermo davanti alla sua casa, quella trasparenza imperfetta e prigioniera di colonne di luce al bagliore d’ambra, che infilza gloriosa gli interstizi sulfurei di un cielo ingombro di nuvole.
Il tormento raccapricciato nei rovi arruffati della memoria, è una solenne rappresentazione d’attesa.

Il posto è vetusto e fatiscente, un oracolo cieco di finestre occluse da viticci spogli e cuscini di viburno abbarbicati alle pareti.
Una breve rampa di scale diroccate conduce all’ingresso principale, esposto alle intemperie.
Comprendo che non sono più all’aria aperta ma ingoiata di dentro.

Ho ancora la chiave, apro la porta.
Un labirinto di polvere danza sull’unico raggio di sole infiltrato dall’uscio; ogni angolo è smussato e costretto da una trina di ragnatele cascanti, a guarnire una suppellettile e l’altra.
Un merletto geometrico che s’insinua dietro angoli, slarghi, lungo tramezzi oscuri di muri screpolati e conosciuti.
Lo spazio inglobato levita dentro di me; un travaglio subdolo che scombina in un disordine pericoloso.
La quiete spogliata dal silenzio.

Scivolo mimetizzata dentro passi ticchettanti di Donna, attraverso buchi guardiani che corrompono e mi fermano il respiro.
Non è l’assenza dei rumori che m’inquieta, che sfugge al mio controllo.
Eccola.
E’ Lei.

La figurina mediocre, rattrappita sul sofà di vimini di foggia antiquata.
Pupille chiare, fori galleggianti; una sensibile Creatura dagli occhi subacquei, sommersi e infelici.
Le mani bianche terminano con dita lunghe e affusolate, reggenti delle corde flebili, indistinte.

Dal suo sguardo il segreto non può essere svelato, né descritto.
L’intimo rimane nascosto sottopelle; chiuso, straordinariamente poco appariscente come la sua persona, come il volto.
Tiene tutto dentro, in questa camera vuota di confidenze e desideri schiacciati, ma non ammansiti.

E’ impazzita, da quando lui se n’è andato.
Bevendo, rubando, elemosinando attenzioni sempre troppo fugaci.


…Lo conobbe poco più che bambina, pubere, integra, come la madre l’aveva concepita.
Indossava una mutandina di colore rosa rannicchiata fra le natiche, ed esibiva il piccolo busto gracile in una fodera in scampoli di pizzo.
Lui la vide in un vespero velato come questo.
Ubriaco e fomentato da una fregola di carnale sevizia, la caricò sul mezzo.
Trine e prime mestruazioni insieme; tracce in rilievo per la mappa isometrica di un luogo vergine e sconosciuto.
Conficcò la propria virilità nell’innocenza e una volta che la ferita fu rimarginata, se la custodì in casa, insegnandole ad ubbidire ed a chiamarlo Padrone.

Apparentemente era gentile, le sue espressioni racchiudevano la malinconia di chi era stato addestrato e ordinato a prendere i sacramenti.
La testa rotonda e leccata, sembrava attorniata da una di quelle aureole assegnate ai famosi peccatori dei libri illustrati di catechismo.
Vegetariano di devozione, precettava ovunque: la carne, mai.

Fu così che iniziò il massacro e per sostegno, Lei si aggrappò a me…

“Sei venuta”.
Mi pare di udire piano nella muta terribile d’altra veste, la sedizione accoppiata ad un paio d’occhi vaghi, stagnanti e non lucenti.
Le barbe filanti di bagliori stanchi, ci spiano attraverso le persiane dei vetri.

Lei sprofonda sempre più nella poltrona, con il mozzicone spento al lato della bocca.
Le sue dita giocherellano con i lembi di corde molli, intricandoli incessantemente. Alcuni fili roridi sulle tempie accentuano quell’aria da inferma bastarda che permane nella piega morta delle labbra.

Mi guarda con un sorriso opaco e muove le spalle per farsi scivolare addosso il negligé eburneo in seta e d’impeccabile pizzo.
I seni rimangono scoperti.
Sono morbidi e pallidi; i capezzoli di un tenue rosa profondo con merlature verticillate di lampone.
Ha scostato un poco i reni e divaricato le cosce, per mostrare le insegne galliche della sua intimità, in un riposo tacito, mesto e contratto.

“Eccomi” si ode nel contempo.
Il mio corredo sensorio inizia a fluire in una torsione meditativa.

Lei continua a fare e disfare nodi.
I lacci in apparenza strettissimi, si sciolgono in un colpo tirandone il margine.
Una parodia di sicurezza; come le Parche, che intrecciavano i fili per riannodare e slegare i destini.

La cenere della sigaretta è sparsa sul tappeto.
Assolta nel contemplativo realizzo che la piccola fune leghi tutt’altro che aria vuota.
Il barlume dei pertugi la rende luccicante, come un intreccio di lega metallica a comandare l’approssimarsi dell’evento.

La Storia inizia qui, in questa stanza spoglia e disadorna.
Allungo il braccio e tocco le sue dita, portandomele alla bocca.
Io le ho calde.

Per quanto mi riguarda, tutto ha avuto inizio da una stretta e da quello che allora prendevo per mano.
E’ da quell’incavo che Lei è esistita, da lì il mondo l’ha creata e assecondata nel suo onnivoro fondamento.
Le falangi carezzevoli guidate verso i vestiboli acquosi che celano i miei bulbi umidi e stanchi.
Orbite sprofondate in profonde pozze di preghiera.

L’Amore così.
Resistito in tutti questi anni au pas de valse, in un’infatuazione arcadica, con le mani congiunte a recidere fiori.
Giravolte all’aria sulle sciabiche note di pungoli audaci, nella pascolante fluidità di qualche nota canzone.

Se dovessi chiedermi perché l’ha fatto, non saprei rispondere.
Forse, riesco a spiegarlo in un solo modo.
Io che ho tenuto le Sue carni strette alle mie e vi ho sentito le vene picchiare selvaggiamente, non sono potuta penetrare con abiti sterili solo per il piacere di avere vinto ed esserle resistita.

Il cerchio intorno ai nostri cuori non è mai stato stretto più di quanto avrei potuto sopportare.
Nessun cappio intorno ai colli, niente catene a vincolare i nostri polsi.
Così quel cavo si è allentato, lasciando corda a sufficienza per non ripararsi.

Corro fuori, rapita dalla spettrale alterità di un groppo impalato dentro il petto.
La prodigiosa coscienza che per serbare un Amore, occorre ogni volta saperlo perdere.

M’incammino verso il Mare, in uno di quei crepuscoli spugnosi dove va a sradicarsi la frusta del vento.
Una dopo l’altra, le falci delle siepi accartocciano milioni d’occhi e s’inchinano verso la terra.
Il mare allarga e si richiude su di me.
Rivoli d’acqua sbuffano a riva come gomitoli slegati e sciolti.
Il grande bacino liquido invita all’introspezione di un Autunno malato.

Lo stormire degli uccelli pare il fruscio di sottane in taffettà di donne in fuga, scappate per sempre.

L’anno si ripiega su se stesso, inzuppato d’umidore che sale lento dalle suole delle scarpe.
Ogni cosa sta per fermarsi, stupita.
Il freddo oramai si addensa in una promessa di ghiaccio.

La conserverò per sempre.
Intatta.

L’Amore così.
Reclina il capo e sposa l’Inverno.



© Greta Rossogeranio

Nessun Angelo
nessun Demonio.
Mi consegnerò con fiducia all’ignoto e potrò amare solo l’evidenza sconosciuta.
Estendendomi oltre la sensibilità,
 in un affresco di vita in lontananza.

Rossogeranio

I racconti pubblicati fanno parte della mia produzione letteraria e intellettuale e, ai sensi e per gli effetti dell'art.2575 e legge n. 633/1941 c.c., sono di PROPRIETA' RISERVATA –VIETATO L'UTILIZZO SENZA IL CONSENSO, L’USURPAZIONE DELLA PATERNITA’ DEI TESTI E' PERSEGUIBILE A NORMA DI LEGGE. GRETA ROSSOGERANIO

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