emma01

WALLACE STEVENS,
TESI CONTRARIE II

Un pomeriggio chimico di mezzo autunno,
quando
grandiosi meccanismi di cielo e terra erano contigui,
persino le foglie delle acacie erano gialle,
lui camminava con il suo bambino di un anno in spalla.
Il sole brillava
e il cane abbaiava
e il piccolo dormiva.
Le foglie,
persino quelle di acacia, la verde acacia.
Lui voleva e cercava un rifugio ultimo
dai presentimenti stentorei dell'inverno
e dei martiri alla moda. Camminava verso
un astratto di cui il sole, il cane, il bambino
erano contorni.
Il freddo gelava i cigni dalle ampie volute.
Le foglie cadevano come note da pianoforte.
L'astratto fu lì all'improvviso e sparì.
I negri giocavano a pallone nel parco.
L'astratto che lui vide,
come le acacie,
chiaramente:
la premessa da cui tutte le cose discendevano,
la verve nobile, alessandrina. Le mosche
e le api cercavano ancora l'odore dei crisantemi.

Se ci fosse un luogo dove conficcare un altro grido
quale potrebbe essere, la roccia o il mare

o l’occhio dell’uccello della notte,
fisso e tondo, duro come la pietra,
giallo come la luna?

Ah, tutto è impenetrabile.
E il grido viene fuori dalla bocca

pendulo come la lingua dell’impiccato.

In un campo
io sono l'assenza
di campo.
Questo è
sempre opportuno.
Dovunque sono
io sono ciò che manca.

Quando cammino
divido l'aria
e sempre
l'aria si fa avanti
per riempire gli spazi
che il mio corpo occupava.

Tutti abbiamo delle ragioni
per muoverci
io mi muovo
per tenere assieme le cose.